30.11.06

callar así es como estar gritando

un poeta en la posmodernidad



Si se nace sin venda en los ojos, se ve la vida
y los hombres tal como son... y es preciso
ser una bestia inmunda para prosperar aquí,
en la basura.
August Strindberg




soy un poeta.
trabajo la fibra sutil de la materia;
delicadamente.

me tocó en suerte
una época de bullicio.
me han sustituido
los gestos exacerbados de la industria:
la tv los productos fútiles el alcohol el estruendo eléctrico de guitarras vacías las películas de acción los peinados vestidos adulterios de las celebridades

no me va bien

soy un poeta
digo la música
del interior de las cosas;
destrozo mi cuerpo
para los retratos;
proféticamente.

pero todos
se van a la fiesta me dejan solo
mojando la pluma
en las llagas ...

no me va bien

soy el poeta.
logro del verbo la textura leve de la inexistencia:
si tengo algo que decir, lo hago
hilvanando silencios,
por eso cuando hablo
es tan sutil mi voz
que creen que he muerto
que estoy roto
y se van
donde haya más ruido

yo les digo no
es poesía
pero me rehuyen como si estuviese apestado

(creen
que las cosas se mueven porque están vivas
no saben que todo l
o arrastran los vientos
que plantarse
quieto
en la furia de las tempestades
es algo...

algo)

no me va bien
un poeta

descifro la muerte
inscripta
en las ondas satelitales las hamburguesas light los café descafeinados los libros de autoayuda las pastillas para adelgazar crecer pensar coger dormir recordar olvidar
detecto
la punta mojada
de la guadaña
en el deseo falso de las multitudes
que bailan
al ritmo
de la estática
del dial

no me va bien
soy poeta

el destello de mi alma
no interesa a nadie:
vivo en un pueblo adicto
a plásticos
anestesias
lentejuelas
antibióticos

mis poderes lumínicos los uso callado
lleno cuadernos dibujo
en los vidrios empañados


llevo intacta mi vocación al naufragio

no me va bien
soy po... un clown en un tiempo desfasado

un pobre clown
el circo arde en llamas
los animales gritan desde sus jaulas
bailan al ritmo del fuego
se ubican cerca
del aire acondicionado

que demora el calor de la hoguera
debo
hacerme cargo

de la devastación

poeta
clown
etc

(...)
resisto solitariamente
para una época diferente,

sin mí.

5 comentarios:

Anónimo dijo...

mucho gusto!, le saluda la Trapecista.
en este circo somos varios.

Debret Viana dijo...

hola trapecista. te parece que seamos tantos? si fuese así, sería más fácil la estadía en el derrumbe?

Rain dijo...

Cuando conviven varias voces en uno, a veces estar entre la multitud es ver más allá de lso cuerpos movièndose y a veces cuando se está solo, se asoma a ese lugar baldío que se ilumina...

Peripecias de un Naufragio dijo...

Vaya que si parece un suspiro arrancado del alma.
Me gustó la frase que pusiste de August Strindberg
En verdad que en ocasiones si es necesario ser una bestia en esta fauna citadina.

Debret Viana dijo...

ser un monstruo (el monstruo total) es el deber del poeta: debe cargar con todos los pecados: ser totalmente todas las enfermedades, perversiones de su época, lúcidamente.