culminación del dolor
oigo incluso como ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...
poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
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5 comentarios:
Oh, yo dejando apenas un atisbo , una mirada y algo inaudible...quizás mañana se escuche.
quizás mañana. alcanzar una marca, un tibio símbolo. no más que eso podemos. de lo que signifique, ya no tenemos nada que ver.
Un hermosísimo poema sin duda. No conocía ha este poeta, gracias por engancharlo a la red para que caigamos en sus redes, me gusta lo que veo en este silencio roto, creo que mis ecos pasarán de vez en cuando por aquí para romperlos, un saludo desde mi utopia. <¡>
saludos vicente. Bukowski es harto conocido por sus novelas que, según entiendo, alcanzan un confuso éxito y favorecen a desestimar una obra poética densa y triste.
oye esta padre tu blogger, te piratie a chinasky, andaba buscando algo de el y me encontre contigo. saludos.
http://veriux.blogspot.com/
por si quieres pasar!!!
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