D. se agotaba, dando vueltas entre las sábanas del insomnio. La noche afuera era del invierno: caminarla costaba el cuerpo. La noche adentro era de la nostalgia: respirarla estremecía el alma. Sacó cuentas, y se quedó en su habitación. Las palabras, pensó, para una fragancia tan inquieta, tan brusca como esta, están demás. Será mejor buscarle la melodía que sepa acompañar esta exacta pena. Revolvió discos, eligió minuciosamente con qué se iba a dejar doler esa madrugada.
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Esa noche, en otra parte de la ciudad, algo que había pertenecido a su vida (por supuesto: a su pasado) cumplía años, y lo celebraba - futil ceremonia -. Eso le hizo pensar que todavía había cosas que vivían. Pero la idea le llegaba como un vago rumor, que tímidamente se perdía enredado entre las notas de sus músicas para llorar.
Y también le hizo pensar que, ya que había un aniversario (la marca de las cosas que siguen) era lícito, por una vez, sangrar los recuerdos.
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este post se autodestruirá en una semana:
no conviene diseminar los rastros de una mala noche
4 comentarios:
Felíz Cumpleaños para vos también
???
pero yo no cumplí años...
...
(qué m?
madonna?
mcdonalds?
maría marta serra lima?)
No interesa que vos no cumplas.. no que las fechas no importan?
Ah.. y m es de, melocoton.
las fechas son una anécdota burocrática.
pero siempre me alarma cuando se acercan a mí - por el mecanismo fugaz de la prosa - enmascarados en nombres o letras que etc.
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