Se queda mirando las cosas que escribió. Mira la montaña de papeles, después los desparrama por el escritorio. Debret Viana se enreda con el cadáver extendido que su tinta negra va rodeando. No logra comprender qué figura delatan sus letras: lo único que intuye es la absoluta falta de significado que emanan sus horas solas, volcadas en tantos papeles. Se pregunta - desestabiliza -: ¿qué es lo que hay entre texto y texto? ¿qué es lo que sucede en ese mágico intersticio que cualquier lector siente como un vacío divisorio, una respiración, una supervivencia (de la virginidad) del papel?
Se responde - porque llueve y hace frío, y no tiene dónde llegar -, alternativamente: nada y mi vida.
Y ninguna de las dos respuestas es injusta o falsa.
6 comentarios:
Debret Viana
sigo leyéndote.
Un gustazo, che.
beso
Mmmmm... ¡Que curioso! Me ha gustado, sobre todo, la parte del cadáver de tinta. Mi afición por CSI no tiene límites :P
más qué intersticio...siempre es un abismo...........dónde vamos cayendo sin excusa alguna, sin razón...sin Razón.
es una pregunta maldita, no tiene respuesta...¡no tiene respuestaaa!
lili: ok; aprecio tu reincidencia.
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mc clellan: caballero, la tv hace daño.
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mil disculpas, laveron, por haber suscitado tal exasperación. que las cosas son tristes, que el abismo late a nuestro lado, que padecemos de efímerias, en fin, es cotidiano. un abrazo.
Siempre el abismo...
o la vida
o la muerte
son monedas (la misma).
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