26.10.05


Después de todo el tiempo; Pedro Aznar


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Prosa varia en cuatro minutos

Pero no. Es mentira. Ninguna cosa perdida se recupera, nada regresa al lugar de donde se fue. El tiempo, y lo ingrato de nuestro presente, nos hace ver soleadas las orillas desde donde partimos. Se llama nostalgia. Y no es una senda que desemboca en el pasado, ni en el ansia del pasado. Es simplemente el signo de la derrota del día de hoy. Nadie se detiene a esperar. Aun cuando se quede parado, y no haga nada. ¿Qué es la espera sino el tortuoso territorio de la ausencia, la coartada para no tener que tomar la propia vida y decidirle una dirección?

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...las cosas que al alma se le antoja conservar...
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Atravesados por el tiempo que pasó, ya no queda nada. Es mucho y terrible el viento que corre por las rendijas de las puertas que no abrimos (es el que mueve las cosas mientras duermo, y yo acepto que son "ruidos nocturnos", el crujir de la madera de los muebles, un gato trasnochado, cosas así), y ese viento es como un péndulo en cuyo extremo hay una afilada uña: cada vez que pasa, nos desfigura. Y nunca deja de pasar.
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...te vi en un sueño tal vez ayer...
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Sé todo esto, y sin embargo me contento recorriendo estas cosas (sean melodías o novelas). Es que necesito esas hermosas falacias. Esas felices y lejanas historias de otros. Las necesito para poder quedarme conmigo, con mi vida vencida y mis amores daltónicos. Para no tener que romperme la cabeza contra las paredes. Para salir de mi casa cada mañana, como si estuviese viviendo una vida.
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...las brasas siguen rojas,qué inútil esta cosa ...
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Triste triste: conozco gente que se queda quieta. Tienen miedo. Inmóviles, no salen de la ciudad. A veces, ni siquiera del barrio. Se quedan atados al principio (aunque ellos no tengan nada que ver con eso, ni puedan penetrarlo) por si a los que se fueron se les da por volver. Si se fueran a otra parte - aun cuando ese sitio fuera la felicidad - no podrían vivir, estarían aterrados en el suspenso de que a sus espaldas, tal vez, las cosas se estarían restaurando: no tendrían paz.
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...sólo cantando te pude hablar ...
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Incluso las heridas del amor, las que apretamos contra el pecho como hipotéticos trofeos, no son sino nuestra solitaria manera de sangrar las ilusiones náufragas: erramos al verter nuestra fe en una vasija tan disímil y dudosa como es el cuerpo del otro. Estamos dados a la religión del otro. Pero el otro es el signo que marca mi ausencia, es allí donde yo no estoy. En lugar de hacer algo de mí, deposité mi ardor donde creí que podía ser salvado con sólo venerar y seguir.
Perdí.
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...después de todo el tiempo ...
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Me encierro en una habitación, y dejo que una de esas gemas disuelva el vacío. O lo reemplace, por un rato. Me resulta fácil entrar: me interrumpe de mí, me deja libre. Quedo tan lejos de mi cuerpo que sé de él solamente por el hambre o alguna picazón.
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...good morning, heartache ...
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De la belleza apenas podemos participar como espectadores.
Después de todo, lo más precioso que nos pasó fue una mentira que no supimos.
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...ya sé que no hay encuentro
entre los dos...
***
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el cuadro se llama Speranza;
la canción Después de todo el tiempo, de Pedro Aznar

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