y,mire que curiosidad...cada vez que lo encuentro (podriamos decir lo encuentro,mi relacion con usted es de limites impresisos,de perdidas y reconciliaciones...¿pero no son así todas las relaciones?) usted pinta una imagen de tristeza, o de lluvia... y a mi se me innunda el alma de lagrimas... como si usted,mi pena y yo,estuvieramos conectados...
solo me falta nick cave (sorpresa,aqui esta!)
gracias,entonces,amigo desconocido,pero no invisible...
Conozco gente que le tiene temor al dolor de julio, quebradizo y frío. Y yo, que poso mi mano en sus delicadas estalactitas, reconozco la vida dormida. Tiemblo en hojas de papel y desparezco. El lugar del poeta está entre los árboles caducos y los pájaros temblando. En la falta de Uno se mira el mundo. No le temo a julio. No le temo al invierno. Un ensayo de la muerte empieza cuando nos ponemos los zapatos diarios. Ya estamos en agosto…es el mismo artificio.
kirin: es una fortuna proveerle con delicadeza a las demandas de existenciales. Supongo que obedece mucho más a los azares del encuentro que a las condiciones de mis palabras. Es, de todos modos, grato recoger sus palabras, su cercanía.
Y Nick Cave siempre es un alivio del día.
_______________
layla: ojalá.
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Laura: Nada habría que agregarle a tu comentario. Es mucho más afortunado que el post. Pero confieso, ya que estamos, que aborrezco el invierno: me duele, me cansa, me encierra. Lo sufro demasiado. Y particularmente este me tiene harto: ha congelado mis manos y no sé cómo llegar hasta el papel. un abrazo, señorita.
4 comentarios:
como siempre,lo aplaudo,mr. debret
y,mire que curiosidad...cada vez que lo encuentro (podriamos decir lo encuentro,mi relacion con usted es de limites impresisos,de perdidas y reconciliaciones...¿pero no son así todas las relaciones?) usted pinta una imagen de tristeza, o de lluvia... y a mi se me innunda el alma de lagrimas... como si usted,mi pena y yo,estuvieramos conectados...
solo me falta nick cave (sorpresa,aqui esta!)
gracias,entonces,amigo desconocido,pero no invisible...
es una foto monstruosamente comunicativa...
Conozco gente que le tiene temor al dolor de julio, quebradizo y frío. Y yo, que poso mi mano en sus delicadas estalactitas, reconozco la vida dormida. Tiemblo en hojas de papel y desparezco.
El lugar del poeta está entre los árboles caducos y los pájaros temblando. En la falta de Uno se mira el mundo.
No le temo a julio. No le temo al invierno.
Un ensayo de la muerte empieza cuando nos ponemos los zapatos diarios.
Ya estamos en agosto…es el mismo artificio.
kirin: es una fortuna proveerle con delicadeza a las demandas de existenciales. Supongo que obedece mucho más a los azares del encuentro que a las condiciones de mis palabras. Es, de todos modos, grato recoger sus palabras, su cercanía.
Y Nick Cave siempre es un alivio del día.
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layla: ojalá.
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Laura: Nada habría que agregarle a tu comentario. Es mucho más afortunado que el post. Pero confieso, ya que estamos, que aborrezco el invierno: me duele, me cansa, me encierra. Lo sufro demasiado. Y particularmente este me tiene harto: ha congelado mis manos y no sé cómo llegar hasta el papel.
un abrazo, señorita.
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