Desterrado de las alegrías reales (aquellas junto a las que la humanidad tolera el peso de la existencia); extranjerizado de las cosas comunes; incapaz de habitar pacíficamente el presente (desbordado de nostalgias e imágenes oníricas); incomprendido y malversado; costeando los placeres con dosis cada vez más enfermizas de soledad; devoto de las lejanías y hastiado prontamente de las inmediateces; cansado de arrastrar tantas muecas a falta de un máscara que proteja mi ausencia de rostro, - esa desnudez -; inaudible para la tibieza de atardecer que vibran las flores; expulsado de mi niñez, inerme; hechizado por femeninos espejismos que tentaron mi confusión con mitologías absurdas; extendido ante luces que mecieron mis sueños pero llagaron mi carne, arruinándome para la vigilia; testigo irónico del funeral de mí mismo, a un costado de mi cuerpo, que obedecía las rutinas, ya sin mí..............................en fin: de todo eso me vengaba literaturizando los diferentes distritos de mi agonía, tratando a cada uno como a un ladrillo de una inmensa construcción, que devendría eventualmente en un templo que, cerrado sobre mí (como Artemisa se cierra sobre la palabra de Heráclito), tendría ventanas desde donde yo vería a las fragancias de mis literaturas, como raros pájaros etéreos revoloteando por los delgados cielos del crepúsculo, en una danza lúdica sin solemnidad, y con tristeza bella.
En esas pirotecnias marchitaría mi alma,
encantado.
5 comentarios:
un bajon que andes asi, pero despues del temporal sale el sol, a menos que sea el diluvio.....
yo tambien marticharia mi alma en ese lugar...
saludo.
Debret, qué bueno haber leído tu blog. Tenés un ideal de excelencia que me produjo una simpatía instantánea.
Además escribís realmente bien!
Te invito a que visites mi blog en alguna oportunidad.
Por supuesto, considérate linkeado desde este mismo momento.
Un abrazo.
Andrés.
Http://pachakamakinartimago.blogspot.com/
tal vez banal:
en esa mañana que uno se despierta y comprende la anchura insondable de su soledad, que las olas llevan y traen, en esa mañana, yo quisiera morir. casi todas las mañanas son así. Y sí, ese descubrimiento es el signo. Una forma de la belleza como en negativo, por ausencia
mbb:
ni siquiera ando así. o la escritura sabe más que yo.
(aunque, si quisiera ponerme a escribir cómo ando, no podría. saldría otra cosa; literatura.)
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mariana:
ok. una carrera a ver quien se marchita primero.
(o mejor, más lento)
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andrés:
agradezco tu cálido comentario. y me daré una vuelta por tu blog.
un abrazo.
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laura:
no sé, Laura. ahí donde decís que quisieras morir es donde creo que empieza la escritura (que es también una forma de morirse, pero más lenta, y te sienta mejor).
un beso
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