Si no fuera por el umbral de la muerte y ese reflujo de las aguas que aparentemente un horror a lo ilimitado levanta las ansias del rechazo, si no fuera por mi terror a la idea de dar ese paso, me parecería al oleaje formándose, hundiéndose en la profundidad líquida. Pero la muerte me asusta y me quedo sentado a contemplarla, sentado como lo están quienes oponen a la belleza cegadora de este mundo la precisión tierna de las palabras. La mesa, el papel, el siniestro dique de la muerte alineas las sílabas de mi nombre. Esta mesa y este papel - que me destinan a la desaparición - me hacen sentir mal (más exactamente, me dan náuseas), y sin embargo las palabras que puedo escribir allí evocan aquello que, haciéndome sentir mal, me devolvería a la flexible violencia del viento, llevándose para siempre este papel y las palabras que escribo en él.
Bataille.
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los cuervos del cuadro son lo último que pinta Van Gogh
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