tag:blogger.com,1999:blog-66215822024-03-21T22:42:14.194-03:00infimos urbanosDebret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.comBlogger640125tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-91641659892390481602014-01-21T12:19:00.001-03:002014-01-21T19:30:32.272-03:00Sobre seguir viviendo lo que ya no es<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Si el sol deja de existir, su luz llegaría a la tierra durante 8 minutos más. Lo veríamos, nos calentaría su luz. Durante esos ocho minutos no notaríamos ninguna diferencia entre el sol vivo y el sol muerto. Ese tiempo sería vivido bajo la luz de un cadáver. <br>
Por ahora el sol responde a las leyes de la física, y tiene, dentro de todo, cierta previsibilidad. </div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Pero, ¿cuánto tiempo recibimos las emanaciones de un amor muerto? ¿Cuánto tiempo para que termine su irradiación sobre nosotros, y nos deje entrar de una vez a la noche de la existencia, más oscura, claro, pero también más verdadera?
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
¿Cesa alguna vez la fosforescencia de un amor muerto, se seca su refulgir? ¿Puede, entonces, algo ser devuelto a la nada?<br>
Sino, ¿cuánto tiempo gravitaremos en su órbita, pendientes de su influjo?
<br>
¿Por cuánto más nos ilumina su luz? O, mejor dicho, ¿durante cuánto tiempo veremos cada cosa de la realidad teñida con su tono? </div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
La luz que da en los objetos, la que vuelve a los objetos visibles, habla menos de esos objetos que de sí misma.
</div>
<div dir="ltr">
¿O acaso preferimos, en lugar de la tiniebla del ser, en lugar de la apenumbrada soledad, en lugar de la verdad, la vida toda desplegada bajo la luz mortecina de lo que fue y ya no es?
</div>
<div dir="ltr">
<br>
No sé. No sé nada. Tal vez el sol esté muerto. Pero su luz, esos ocho minutos, no tiene por qué estar muerta. Su luz, nacida de la savia viva del sol, resplandece, y hace día allí donde sin ella habría noche. Vive esa luz mientras viaja, disolviendo las sombras a su paso. Es, como es la voz aun sin boca, sin garganta, o sin cuerdas vocales; como las palabras de un poeta muerto.
</div>
<div dir="ltr">
<br>
No sé. </div><div dir="ltr">Pero guardo cierta desconfianza ante las cosas que tardan, o se niegan a morir. <br>
<br>
</div>
Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-11493060329028049262013-11-15T01:05:00.003-03:002014-01-21T12:21:13.129-03:00es preferible no escribir<div class="uiStreamMessage userContentWrapper" data-ft="{"type":1,"tn":"K"}" style="text-align: justify;">
<span class="messageBody" data-ft="{"type":3,"tn":"K"}"><span class="userContent">en
el silencio anterior a la primera línea del texto, laten los mundos.
luego de la primera palabra, se empiezan a cerrar las ventanas que
dejaban entrever a todos los universos inmateriales. todo a cambio de
una puerta que se abre, y de la que no podemos saber hacia donde da.
acabada la primera línea, oimos la fuga de las posibilidades, el seco
sonido de la muerte de los cosmos casi pudieron haber sido. toda esa
masacre a cambio de una ruta incierta y salvaje para que atravesemos.<br> <br>
cada línea, de ahora en más, ha de ser un camino que se obtura, un
destino que se cercena. cada palabra es un paso adentro, y cada paso
traiciona la potencia de los infinitos que danzaban y colisionaban
detrás del puente de la vigilia. <br> <br> escribir es apuñalar. es
pinchar las figuras de los dioses etéreos sobre la pared tediosa de la
existencia. es quedarse esperando que el desangramiento se fije en
manchas que formen dibujos que tengan un sentido. y nos den uno.</span></span></div>
<div class="uiStreamMessage userContentWrapper" data-ft="{"type":1,"tn":"K"}" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div class="uiStreamMessage userContentWrapper" data-ft="{"type":1,"tn":"K"}" style="text-align: justify;">
<span class="messageBody" data-ft="{"type":3,"tn":"K"}"><span class="userContent"><span data-reactid=".r[3adcj].[1][3][1]{comment581045505278711_5502136}.[0].{right}.[0].{left}.[0].[0].[0][2]"> </span><span data-ft="{"tn":"K"}" data-reactid=".r[3adcj].[1][3][1]{comment581045505278711_5502136}.[0].{right}.[0].{left}.[0].[0].[0][3]"><span data-reactid=".r[3adcj].[1][3][1]{comment581045505278711_5502136}.[0].{right}.[0].{left}.[0].[0].[0][3].[0]"><span data-reactid=".r[3adcj].[1][3][1]{comment581045505278711_5502136}.[0].{right}.[0].{left}.[0].[0].[0][3].[0].[0]">todo sentido, desde luego, es inferior a su ausencia.</span></span></span> </span></span></div>
Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-62120485725319848952013-11-02T00:22:00.000-03:002013-11-02T00:22:08.779-03:00<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">A través de
la ventana</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Como una
máquina</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Distópica</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Es la
temprana mañana</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">De un día
que aun no empieza</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Encontré
hace un rato</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Fotos tuyas</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Desnuda</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">De hace una
década</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">De
casualidad</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Estaban en
una tarjeta de memoria</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">De una
cámara rota</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">En una
bolsa llena de cables</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Que fui
juntando creyendo que algún día</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Servirían
para algo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y hasta
ahora, ese día no<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llegó</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Pero
apareció esa tarjeta</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ya sabés
cómo son las mudanzas</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Se pierde
lo que se quiso preservar</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Se halla lo
que no sabíamos que seguía existiendo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Estabas tan
bella</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Sin nada de
ropa</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Limpia de
mí</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y de todo
lo que nos pasó</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Antes de
todo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">No tengo
fuerzas para cantar</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Tu cuerpo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Las veces
que me dijiste que no nos íbamos a separar nunca</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Casi te
creí</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Me quedan
las fotos</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">De una
chica divina</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Fresca</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Que se reía</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Sin
carrera, sin trabajo, sin heridas mortales</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Que jugó
conmigo un juego </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Que fue
hermoso pero que se puso en un punto</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Demasiado
serio</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Yo no sé
funcionar en el mundo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hubiese
querido que sigamos jugando</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Se me hizo
tarde</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Fui el
peldaño que tenías que pisar para seguir tu camino</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-77444891606853084402013-10-28T04:07:00.003-03:002013-10-28T04:07:51.220-03:00no puedo dormir.<br />
sustituyo, entonces, el dormir - las tácticas para tratar de ingresar en el sueño, y depojarme de mí - por la escritura. <br />
pero tampoco puedo escribir.<br />
en otro tiempo, hubiera podido hacer una elegía de mi condición.<br />
ahora solo ansío dar con el botón de reseteo.Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-12368084362520481602013-05-12T15:00:00.000-03:002013-05-14T17:36:28.658-03:00to vanish<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-AR;">Una persona que amé me traicionó. No fue una traición
terrible. No fue atroz. Un corte modesto, una
herida breve. Aun dolía, pero era reparable. Incluso era posible otorgar
el daño al error, a la precipitación, a la falta de mesura. Y no necesariamente
a la malicia. Después de todo, ella era buena. Yo estaba dispuesto a
perdonarla. Pero como estaba herido, tenía que hacer la pantomima, el ritual de
la víctima. Sentir el golpe, hacer saber que se ha sentido el golpe, anoticiar
el daño, y enojarse al respecto. No un pataleo. No una escena. No soy ese tipo.
En mi caso, un frío adiós. Como esta época es esta época y no otra, el adiós
fue patético: la eliminé de mis amigos de Facebook. ¿Qué otra cosa podía hacer?
Vivíamos lejos, nos veíamos poco. Nuestra interacción pasaba mayormente por ese
recinto, entre íntimo y ajenísimo. No fue del todo sencillo. Ustedes no vieron
el culo que tenía. Pequeño, firme. Una perfección. Pero fui severo y cerré la
puerta. Pero no me fui. Me quedé del otro lado, y la esperé. Supuse que vendría
pronto. Ella también me quería. Y yo creía significar algo para ella. Y la
situación que nos dividió había sido por completo culpa suya, y ella lo sabía.
Sabía que había obrado mal y que su obrar me había dañado. Podría haber venido,
podía haber dicho eso. Unas palabras coloquiales, un gesto que dijera “che, no
te quise lastimar”. Algo. Yo no estaba enojado. ¿Dije que estaba enojado? No:
molesto. Molesto es más apropiado. Y la hubiese perdonado con ese gesto
magnánimo que quiere decir que no había nada que perdonar. Que había sido una
tontera. Que éramos más fuertes que ese accidente. Y esperé. Y ella no vino. Ni
una palabra, ni un llamado. Ni un mensaje de texto. Ni siquiera un miserable
inbox. Ni siquiera pasar accidentalmente por donde trabajo. O hablar con
alguien que me conociese para preguntarle sobre mí. O no acusar recibo y
comportarse como si no hubiese hecho nada malo. Nada. No dio ni un solo paso en
mi dirección. Me dije, hay que esperar. Cuanto más tiempo pase más fuerte será
mi punto. Más magnánima será mi imagen. Más trascendente mi portento. Cuando no
escuché ni un rumor exhalar por la distancia que había de ella hasta mí, sentí
que era todo un partido de poker donde ambos jugadores mentían las pésimas
cartas que tenían. Y no me enojé. O no me enojé mucho. O fue más la curiosidad
que el enojo. La curiosidad de ver hasta donde podía llegar ella. De mí, no
tenía dudas. Hasta el final. Ya perdí antes cosas divinas por mi fiel
terquedad. No tengo pudor en perder cosas. Las cosas perdidas son medallas. Las
cosas que se tienen, en cambio, son celdas paranoicas. Y esperé. No de manera
acuciante, pero cada tanto me provocaba sorpresa notar que el tiempo se
abultaba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-AR;">Hoy, como siempre en mi vida, demasiado tarde, conté
las horas. Dieciséis meses, dos semanas. Claro que el curso de los días siguió
su paso, y que mi tiempo fue poblado con los diversos detalles de la realidad.
Pero, eventualmente, la falta que anida el hueco ajusta las cuentas. Y percibí
que ni un solo gesto de ella hacia mí ocurrió en todo este tiempo. De un día
para el otro, solo por el goce ético del teatro del berrinche, el deslinde
sobrevino, y nos amputó a uno del otro. Creí que se trataba de una ilusión que
yo orquestaba. Pero, como me ha pasado tantas veces en la escritura, el truco
me devoró. Y el juego de sombras y distancias y silencios que creí que
estábamos jugando, fue apenas yo haciendo morisquetas en un escenario vacío, en
una función a la que nadie vino. No es un juego si lo jugás solo. Hace falta pactar las reglas con alguien. Hace
falta que alguien esté mirando. Es como el actor que al concluir su monólogo,
va a hacer una reverencia al público y cuando se prenden las luces de la sala,
ve que no había nadie. No puede más que sentirse un imbécil. Y su laboriosa
construcción actoral pasa a ser un chiste torpe, un obrar de loco. Entre la
locura y la ficción existe una distancia efímera. Hice todo mi discurso,
poético, político y magnánimo, de un modo impecable y sutil y despiadado y fui
perfecto; pero la cámara estaba apagada. Esa es la victoria suprema, y no es
mía. No vencer al otro en el tablero donde el otro juega. Sino empujarlo a la
inexistencia. Como se deja caer el papel de una factura pagada y obsoleta. En
el acto arribado por la sumatoria de ausencias de actos, dejar la clara
evidencia de que todo el obrar del otro no existió, Oh ni siquiera me había
dado cuenta de que te habías ido, parece decir ella en su inextricable
distancia, sin ni siquiera mirar para mi lado con desdén. No ver partir al que
parte. No percatarse de la ausencia que deja. Eso no sólo es lacerante. Es, a
la vez, el testimonio de que ha partido de un lugar donde ya no había nadie. Y
dijo adiós, ya lejos, con la mano, a nadie. Partir es el alejamiento de una
pieza que se quiebra del Todo. Y es triste creer que uno se desprende, cuando
el otro no lo nota. Y la única explicación que puedo hallar es pensar
que no era de su mano de lo que yo estaba agarrado. Sino de cualquier otra cosa
que ella puso allí para hacerme creer que más o menos estaba ahí para mí. No
hay velocidad como la que alcanza una cercanía en volverse reversible. Lo poco
que me llega de ella, es a través de amigos en común. Y como todos sabían de
nuestra cercanía, es difícil explicar qué pasó. Me cuentan que sale con un
imbécil, que publica boludeces en feisbuc, que todavía usa el nombre que le di,
que juega al Candy crush. A mi me quedan algunas fotos que prueban que existió.
Me servirán más adelante: sé que en algún punto creeré que se trató de un
personaje que me inventé. Era pequeña. Tenía voz de foca. Mis manos se
encontraban, si la tomaba de la cintura. Tenía demasiada energía, y me cansaba.
Tenía un lunar en el pezón izquierdo. Sus tetas eran demasiado grandes para su
cuerpo. Se peleaba mucho con su padre. Hubo un momento – brevísimo – en que fue
mía. Y la dejé ir. Me digo estas cosas (que son, en buena parte, casi todo lo que
recuerdo) para fijarla, para evocarla, para diferenciarla de las palabras, para
convocarla aquí y hablarle a ella y no al Teachers de las 4 de la mañana. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-AR;">Pero
no es suficiente, y no aparece. Quisiera odiarla, pero es simplemente triste.
No hay, en dirección a ella, la suficiente pasión como para elaborar el odio.
Ni siquiera de googlearla. Hay, apenas, esa sensación de hueco, esa idea vaga
de que antes hubo algo que no está. Cada tanto, me acuerdo de un libro que leí
hace mucho. Se me vuelve importantísimo dar con él porque quiero recuperar una
línea o un párrafo o una sensación, y mi vida se juega en dar con ese libro. Y
cuando vuelvo a mi casa, me pongo a buscarlo. Y lo busco, y no lo encuentro. Y
exploro las bibliotecas, y las cajas, y me siento a recordar donde pude haberlo
dejado, a quién pude habérselo prestado, llamo a los sospechosos de haberlo
tomado en préstamo y no retornarlo. A veces, encuentro el libro. Otras, no.
Ella es esos libros que no encuentro. Que no sé qué fue de ellos. No sé cómo
los perdí, donde los olvidé, cómo no me acordé antes. Qué recuerdo tendrán de
mí.<o:p></o:p></span></div>
Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-36680363878301791692013-05-08T03:14:00.002-03:002013-05-08T03:14:52.928-03:00mi viejo sofá<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Lo verdaderamente extraño<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Está en las cosas inmóviles <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Aquellas que no fueron<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Afectadas del todo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Por la extrañeza que sobrevino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Esas cosas de las que una faz<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Permanece intacta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ese trozo de abismo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Esa fibra donde se ha grabado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">La fragancia de lo que era nuestra vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Antes de que lo extraño ocurriese<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Eso lo desmorona todo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Yo podría vivir en el infierno<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y pasar por las diversas agonías <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Como si fuesen medidas del tiempo de los días<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Lo difícil, lo imposible es<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Vivir en el infierno acuchillado por un souvenir<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">De otra vida donde los días eran dichosos y amables<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y mis camisas estaban planchadas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y ella – que ya no tiene nada que ver conmigo - <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Había cocinado algo para la cena<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y yo había descargado una serie<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Que veríamos juntos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ahora son las tres de la mañana<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y me siento en mi sofá bordó de siempre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">A escribir una monografía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Sobre algún evento intrascendente<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">De la historia de la literatura; pero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Tropiezo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Porque el sofá es el mismo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Pero la casa no.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Lo sentí <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Cuando encontré mi hueco en el sofá<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">El mismo que ocupé los últimos siete años<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y apoyé sobre mis piernas la computadora<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y casi estaba por empezar a escribir cuando<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">El gesto familiar me traicionó<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Al devolverme otra imagen que la esperada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Cuando levanté la vista de la página blanca del Word.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">No era mi casa, de la que me fui, donde quedó ella<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Sino mi nueva casa, en la que todavía era, en buena
parte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Un extraño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ella no estaba en la habitación contigua, durmiendo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Como cada vez que yo me quedaba casi toda la noche<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Escribiendo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">No iría, después del texto, a acostarme junto a su
cuerpo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Desnudo y cálido, salpicado un poco por las primeras
luces<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">De la mañana. Mi mano no se cerraría esta noche<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">- y ninguna otra – sobre su teta izquierda, que era
más grande.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Nada de lo que fue, será otra vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y yo estaba bien con todo eso, porque había huido <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Hacia adelante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Había reemplazado esa vida con otra vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y estaba tan ocupado con mi nueva vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"> que el pasado
había quedado en el pasado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Pero lo que fue y no será <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Es pestilente y afilado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y en el sosiego del ajetreo de los días<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Emerge y lacera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Me senté en el sofá y mi vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Estuvo de súbito incompleta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Porque el sofá era parte de la otra casa y de la otra
vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y no puede ahora venir a esta vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Sin manchar con las visceras de la otra vida de la fue
arrancado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Tendré que tirarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Es una pena, porque es tan cómodo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y nos llevamos tan bien, tantos años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Pero está enfermo y me enferma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">No sé por qué todavía me siento de mi lado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y no en el centro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">No sé por qué le guardo el lugar no sé por qué<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Me parece a veces, cuando respiro de la página<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y mis ojos buscan la ventana, para pensar, no sé por
qué<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Casi me parece que la veo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Una silueta de mujer aburrida que me mira escribir<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y se desvanece antes de que pueda pronunciarla.<o:p></o:p></span></div>
Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-84155692399971246582013-04-22T11:54:00.001-03:002013-04-22T11:54:56.321-03:00in this sorry world \ the symbol is the thingDebret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-24668699723499239192013-04-17T03:42:00.003-03:002013-04-17T03:42:39.792-03:00root<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"> </span><span style="font-family: 'Book Antiqua', serif; line-height: 150%;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Se
despierta, está temblando. No puede decir si el temblor se inicia con el
despertar, tan abrupto, o si viene de antes, arrastrado del sueño hasta la
vigilia. Sentado en la cama, tiembla. El frío disuelve todas las disociaciones,
y lo vuelve una sola cosa en un solo lugar. Un cuerpo sufriente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Asume
– como es sensato pensar – que dejó la ventana abierta. Que el viento del lago
ha visitado su cuerpo dormido, y lo ha congelado. Se levanta, muy despacio,
para no despertar a Camila. Que duerme, como si no estuviese viva. Va hacia la
ventana, en plena oscuridad, y pisa un zapato y se dobla un poco el pie, y
tiene que agarrarse de la pared y un poco de la mesa de luz para no caer del
todo. No hay voz, sin embargo. Le alcanza con formar en los labios las letras de
alguna grosería expiatoria. Luego, cuando llega a la ventana, la ventana está
cerrada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Mira
el lago, la negrura del agua en su monótona danza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">No
es un viaje sin riesgos, la contemplación de la negrura. El infinito es
vertiginoso y es interior. Y es en la negrura, mucho mejor que en la distancia,
donde puede abrir más ferozmente su boca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Las
ciudades, y casi cada cosa que compone la civilización, nos protege de la
negrura plena. A lo sumo un charco de negrura imperfecta desde la tv apagada, o
cuando despierta a la noche para ir al baño y se aventura a las opacidades de
las sombras sin llevar consigo el celular con el que iluminar el pasillo. Pero
nada de eso es la negrura. Se trata apenas de simulacros perezosos. Souvenirs
tranquilos de una bestia insondable y deportada, que tributariamente es
recordada a través de teatros inermes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">La
negrura es primitiva. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Y
es terrible. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ya
es tarde para dormir, piensa. Busca una silla, y enciende el Kindle. Usa la
opción de brillo para iluminar la pantalla, y no tener que prender la luz. Lee
un ensayo de Richard Dawkins sobre la inexistencia de Dios. Siempre supo la
inexistencia de Dios, y sin embargo siente compensado ese sentimiento triste en
el goce de ver el flagelo de quienes sí creen por la superioridad de los
argumentos de los que no creen. Creer es una genuflexión de la sabiduría.
Estamos aquí ahora, y mañana tal vez no. Eso es todo. El resto es literatura.
Se sirve un vaso de agua. Siente la falta de un cigarrillo entre sus manos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Mientras
lee, no puede evitar pensar en la negrura, en el lago. De un modo lateral, no
del todo conciente, pero cada vez más presente y más acuciante. El lago, el
cielo. Ambos, hermanados por la noche, fundidos en una sola negrura. Ambos
conformando una “cosa”: algo que no es ni lo uno ni lo otro, ni una sumatoria
ni una combinatoria. Pero algo vivo. Latente, y reptante. El silencio de la
eternidad mora allí, pensó. Ese tipo de silencio que no existe: el verdadero
silencio. No el silencio de algo que calla, no es silencio de los ruidos
lejanos, no el silencio del crujir de la madera de los muebles, o del crepitar
del ascensor trasnochado, o de un gato a dos cuadras, o un auto que cruza. Sino
la nada. O más bien, la idea de la nada. Otra vez ese sistema de pensamiento:
la nada no existe pero existe porque alguien cree que existe, y todo en lo que
se cree existe, no porque exista, sino porque la creencia depositada en un
objeto lo vuelve, de algún modo – como concepto, o en las palabras, o en la
sensación, o etc etc – existente. Y eso que existía en la vasta negrura de la
ventana era la nada, y la nada era un llamamiento. Y la voz de la nada es la voz de las sirenas,
y por eso es impostergable. Y el llamamiento de la nada convoca a la
inexistencia, y por eso es oscuro oírlo: solo podemos oir lo que entendemos,
porque, de alguna manera, ya vive en nosotros. Escuchar la invitación a
desexistir es que ya la inexistencia crece en nosotros, ya sentimos su espeso
coqueteo, ya no hemos sabido decir que no a la seducción del fin. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Cuando
vuelve los ojos a la lectura, encuentra el wallpaper del Kindle. Entendió que
se había extraviado en sus divagaciones. Pero lo entendió brevemente porque
sintió la negrura posar su pezuña en el marco de la ventana. Y amó un poco el
horror de sentir el advenimiento de la experiencia de lo nuevo. Y un leve gemir
lo interrumpió. El cuerpo dormido de Camila se reacomodaba en el sueño, de un
modo tan sutil que parecía casi no haberse movido. Un poco de costado, un poco
de espaldas, los brazos extendidos. Se acercó, y le pareció otra vez perfecta y
lejana. Nunca voy a conocerla realmente, pensó. Nunca nos vamos a encontrar de
un modo absoluto. Corrió las sábanas y descubrió su cuerpo. Las tetas
apretadas, un poco una contra la otra.
La garganta ofrecida, con su sutilísima huella del pulso. La boca apenas
abierta. Los pezones perfectos. Algo había allí todavía sagrado. Algo que no
podía encontrar si ella estuviese despierta. Allí, siendo su cuerpo su propia
ausencia al mismo tiempo presente, era algo tan vivo que lo aturdía: lo hacía
querer vivir, y querer matar, lo empujaba. Le sacó unas fotos con el celular,
pero el flash arruinaba todo. La belleza no resiste el flash. El flash es
demasiado real; como el porno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ahora
lee un ensayo de Philip Dick. Sobre el alma primitiva de los objetos. La
máquina como pre-humano. Otra vez se sienta cerca de la ventana. Dejó los
pechos de Camila descubiertos. La leve brisa erecta los pezones, que se
endurecen y apuntan a la ventana. Interrumpe al principio la lectura, para ver
sus pechos levemente distinguibles en la oscuridad de la habitación. Y lo que en
principio le pareció una leve humillación hacia ella, estar exhibida inerme,
creció hacia otra cosa, y le parece ahora que el humillado es él, como un
pagano ante su deidad, sintiendo manar de sí toda su insignificancia. <br />
<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">En
algún punto, Camila cambió de posición, y sus pechos dejaron de ser visibles, y
pudo volver al kindle sin la acusación de eso ahí, eso yaciente y santo que
manaba de su mujer, que parecía coincidir con la silueta de su mujer pero que
no era su mujer. O en todo caso, era un momento, un ángulo, una distracción de
su mujer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Dick
es un loco querible. El tipo de loco romántico que cree en su locura, que cae
sacrificialmente en ella. Le parece peculiar el prurito réprobo que existe en
la literatura “seria” para con la ciencia ficción. El también lo padece. No
acaba de tomarlo del todo en serio. Como si la ciencia ficción estuviese más
cerca de ser un juego, más cerca de ser un entretenimiento, más cerca de
alcanzar apenas un valor perenne. Y sin embargo, es la ciencia ficción la que
se ha hecho las cinco o seis preguntas más relevantes del siglo xx. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ahora
Dick dice que la realidad es una ilusión. La realidad está cubierta por un velo.
Dokos. Pero ese Dokos es benigno, y nos protege. Es la forma que tiene nuestro
cerebro de volver tolerable lo intolerable. Pero despertaremos,
eventualmente. Y podremos decir que el
caos está cayendo sobre las cosas, o que la realidad está ocurriendo sobre las
ilusiones. Y que esa realidad casi sin dudas será horrible y fatal, y no
sobreviviremos a ella. Pero, acaso ese acceso a la verdad tenga algún valor
sublime. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">El
no lo cree así. El prefiere las ficciones. Las mentiras. Cualquier cosa que
impida el arribo de la realidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Lo
distrae, debajo de la puerta, una línea de luz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Son
las cuatro de la mañana. En el piso del hotel, solo hay dos habitaciones. La
otra, está vacía. Y sin embargo, la luz del pasillo se apaga y se prende. Se
apaga, y se prende. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Quiere
leer, pero cada movimiento de la luz lo distrae. Y acaba por estar suspenso de
cada modificación, atento a los pasos que habrán de cortar – de un momento a
otro- la línea de luz debajo de la puerta. Pero eso no pasa. Como tantas cosas
que pensó que pasarían, y no pasaron. Continúa la intermitencia. Se apaga, se
prende. Cuando está aburrido de contemplar la oscuridad, cuando casi ya va a
irse a dormir, se prende la luz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Es
un hombre práctico. Aborda pronto a una explicación, y se aferra a ella. La luz
del pasillo del hotel detecta el movimiento. Cuando algo se mueve, la luz se
prende. Al rato, se apaga. Es un hotel. Por tanto, hay fantasmas. Por algún
motivo, es mucho más sencillo creer en fantasmas que en Dios. El sensor de la
luz ha de ser muy sensible, y percibe
las pendulaciones del espectro. Es obvio, se dice, si abro la puerta veré allí
parado a un niño muerto, esperándome.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Le
extraña no oír el lago. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">La
ventana que da al lago está a 5 metros de la orilla. Por la tarde, el ruido del
lago llenaba todo. Camila dijo que temía no poder dormir con todo ese ruido,
toda esa agua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Ahora
la luz está apagada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Va
al baño y vomita. Poco. Una bilis lívida. Cuando sale, la línea de luz está
prendida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Book Antiqua","serif"; mso-ansi-language: ES-AR;">Lo
que pasa es algo más simple. Hoy cenaron en el boliche de Alberto. En el de
pastas. Estaban muy ricas. En la mesa de al lado estaba sentada una pareja
mayor. La mujer pidió ñoquis. Y cuando vinieron, le parecieron muy pocos. Y se
lo dijo al marido. Se lo dijo durante toda la cena. Y se lo dijo a tres
camareras. Y quiso hablar con Alberto, para decírselo también pero Alberto en
ese momento no estaba. Y cuando se lo dijo a todos, se lo dijo algunas veces más
a su marido. Y él vió todo eso, y vio la cara del marido, su silencio
resentido, su hartazgo sereno. Y pensó esto es un cuento. Si yo fuese un
escritor todavía, esto es un cuento.<o:p></o:p></span></div>
Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-18216322566415993072012-12-21T01:44:00.001-03:002012-12-21T01:44:24.645-03:00el fin del mundo viene siendo decepcionante. Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-87733760479536220182012-09-05T06:16:00.001-03:002012-09-05T06:16:02.092-03:00una revelación matutinawelcome<br />
to a life<br />
without meaningDebret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-18605482769578813522012-08-23T02:26:00.001-03:002012-08-23T02:26:04.321-03:00la literatura es una salud. <br />
<br />
no así la escritura. <br />
no necesariamente. Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-61455260876971603082012-08-08T03:38:00.001-03:002012-08-08T03:38:26.038-03:00blinking blurpick a girl<br />
build a tower<br />
place a pedestal<br />
on top<br />
of it<br />
and lay the girl<br />
on top<br />
of the
pedestal<br />
dream<br />
of rain<br />
and tempests, and<br />
the wildest
wind, and the<br />
trembles
of<br />
the earth
watch her<br />
from beneath<br />
write her<br />
letters and stay<br />
away and stare<br />
at her admire<br />
her distant<br />
shape<br />
just close<br />
enough
to feel<br />
the beauty of the blinking blur<br />
you guess in<br />
the remoteness<br />
she<br />
is the
tides of<br />
air<br />
that involves that sorrounds<br />
that
shakes her<br />
into divinity stare<br />
at
her<br />
even if it
hurts<br />
mostly if
it<br />
hurts force
yourself<br />
to
stare at her<br />
as to stare<br />
at the enraged
sun<br />
and
watch her
dream of her<br />
as
she wasn´t<br />
possible sing
at her<br />
as she fades<br />
picture her<br />
all alone
and<br />
perfect
and wait<br />
for her<br />
to fall.<br />
<br />
and begin to love her<br />
when she´s gone.Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-56948194371063803262012-07-25T03:14:00.001-03:002012-07-25T03:14:02.494-03:00despair. Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-80290121614267349202012-07-04T20:43:00.000-03:002012-07-04T20:43:25.129-03:00window as a menaceen la vereda de enfrente de mi casa hay un árbol que proyecta sobre la pared blanca de una fábrica abandonada la sombra exacta de un hombre que espera.<br />
esa figura no es inocente.Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-84864021574489392632012-06-12T04:00:00.001-03:002012-06-12T04:00:08.118-03:00to disolve<div style="text-align: justify;">
el estornudo interrumpe el silencio de la madrugada - a la que ya se acostumbraron y anexaron los leves clakeos de los dedos sobre el teclado - y me recuerda que existo. y que existe la casa, y mi gato y la vereda de enfrente, con sus paredes y su pintura resquebrajada. escribir es a veces eso: la concentración tan profunda y ensimismada que un objeto tan efímero que fuerza al mundo a desexistir. cada paso en la ficción borra un trecho del universo. lo que labra la palabra escrita en estos casos no es otra cosa que un túnel: cada línea de la caligrafía es una parcela nueva por donde adentrarnos en el túnel interior hacia una interioridad que no soy yo. no: no es la producción de la inexistencia. pero lo que queda detrás entra progresivamente en el desvanecimiento. un lento desexistir. las cosas -primero las más lejanas - se ablandan, se disuelven. hay un centro en el universo, y es el texto, y gira sobre sí hasta devorarlo todo. pero el escritor no es tan fuerte, y enflaquece antes del km 0. se cansa, se harta, tropieza. se predispone a ser interrumpido. y algo del mundo exterior siempre vence. y el texto se detiene, se posterga. el fenómeno solo ocurre en la mente del escritor. el universo y su progresiva disolución. yo quisiera presenciar ese milagro: cuando la ficción aferra al escritor a tal punto que él no puede escabullirse. y no lo suelta hasta que la ficción esté completa y el universo esté desintegrado. pero no sé bien qué estoy escribiendo. apuntes nocturnos. tiene ese problema. a veces es demasiado tarde, a veces se hace demasiado tarde en mitad del texto. y el texto se desvía. estoy en el sofá. la tele prendida. hace 10 minutos empezó "the whitest kids you know" (el "kids in the hall" contemporáneo). y me quedo viéndolo, y este texto se interrumpe.lo estuve viendo todo este tiempo, y escribiendo estas cosas en cada vez más espaciados intervalos; y si llegó tan lejos, hasta aquí, aun cuando sea fallido y no haga más que malograrse, es porque me gusta el sonido del teclado en la noche. no de la tecla en sí, sino el rumor, la nube de murmullos que se crea en el incesante tableteo. casi pareciera que algo puede ocurrir. pero hoy no. propaganda. van a pasar un documental sobre Conan O´brien el jueves. mañana tal vez. hoy es tarde. hoy vi a mi primera novia en la calle. hace casi diez años que no la veía. por supuesto no nos saludamos. pero no, hoy es tarde. y ya no tengo mucho que ver conmigo. empieza "portlandia". tal vez me llegue a hacer un café. aira ya habrá escrito su página diaria. yo, tardo. y pospongo mi inconclusión.</div>Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-27624153378399861072012-05-14T02:11:00.001-03:002012-05-14T02:11:58.291-03:00vaindediqué el día/a perder el día/y no dejé al respecto/ni siquiera/una palabra/escritaDebret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-17137705065566471122012-05-05T04:45:00.001-03:002012-05-05T04:45:22.738-03:00Se escribe lo irreparable; se escribe para dejar una huella firme que no permita que lo roto se pueda reparar.Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-70550350576448230482012-04-30T18:37:00.000-03:002012-04-30T18:37:00.517-03:00<br />
justo cuando<br />
el colectivo<br />
pasa<br />
por el bar<br />
donde tomamos<br />
algo<br />
la última<br />
vez<br />
me distraigo<br />
y miro<br />
a otro lado<br />
y no veo el bar<br />
y me doy cuenta<br />
dos cuadras<br />
después<br />
y bruscamente<br />
giro la cabeza<br />
hacia atrás y<br />
me lamento<br />
como si hubiese<br />
perdido algo<br />
como si hubiese<br />
cometido un<br />
sacrilegio<br />
<br />
pero qué?<br />
qué?<br />
qué es perdible<br />
de lo que ya<br />
no está allí?<br />
qué esperaba<br />
ver?<br />
a los dos?<br />
a ella y a<br />
mi<br />
sentados<br />
en la esquina<br />
los espectros<br />
patéticos<br />
que reiteran<br />
una rutina<br />
para el teatro<br />
insomne de mi<br />
melancolía?<br />
a otros<br />
sentados<br />
en la misma<br />
mesa<br />
de los que inferiré<br />
quien sabe<br />
por semejanza quien<br />
sabe por diferencia<br />
la indiferencia de<br />
qué destino<br />
absurdo?<br />
<br />
la esperanza<br />
siempre tan confundible<br />
con la<br />
espera<br />
enreda lo visible<br />
con las alimañas<br />
que moran<br />
en nuestro<br />
interior.<br />
<br />
además,<br />
para qué?<br />
tengo que dejar<br />
fríos a los objetos<br />
fríos<br />
y no ensañarme<br />
con poblarlos de<br />
fantasmas.<br />Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-46094964241607742582012-04-26T19:15:00.001-03:002012-04-26T19:15:40.446-03:00fin de libro<br />
yo no estoy aquí. <br />
las cavidades en el sentido. esas laceraciones por las que se entreve el lenguaje en el lenguaje, en lugar de la cosa evocada. eso es lo que llenas, lector, con los caprichos de tu memoria. el escritor ha de ser siempre solitario. el texto en que se desangra para ser amado será apenas el transporte del lector a través de sí. vos no me estas leyendo a mí. yo no tengo con qué decir yo. no importa que haya arrancado de lo más íntimo de mí cosas que después arrojé al libro. es teatro. soy mal actor porque creen que estoy actuando. me esforcé por decir cosas verdaderas entre las líneas del parlamento, pero tuve que disimular y creyeron que eran también líneas del parlamento. si yo me pegase un tiro ahora, esto se volvería un escenario. me dan ganas de pegarme un tiro para cronometrar lo que tarda la sangre derramada en desembarazarse de su tesitura ficticia. <br />
pero no me voy a pagar un tiro, no: el muerto es el único que se pierde el espectáculo. <br />
pero cuanto tarda el muerto en dejar de ser clown?<br />
cuanto tarda la sangre del muerto en dejar de ser serpentina?Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-38495736979076162892012-04-22T18:34:00.000-03:002012-04-22T18:34:00.318-03:00<br />
en la<br />
noche, cuando todos<br />
duermen,<br />
levantate. entrá<br />
en el baño, cerrá<br />
la puerta (es<br />
necesario que estés<br />
solo). y abrí la<br />
canilla. y escuchá.<br />
no el grifo<br />
no,<br />
ni las ratas ni<br />
los vecinos que cogen<br />
o lloran ni la tele de la vieja sorda<br />
del tercero c, ni los<br />
niños hipotéticos que<br />
lloran en algún lado ni los gatos<br />
en celo ni el viento<br />
entre las ramas, no; concentrate<br />
escuchá el murmullo<br />
del agua por las<br />
cañerías. quedate<br />
quieto. No te<br />
distraigas con las<br />
formas en los<br />
azulejos. Prestá atención:<br />
voces.<br />
hay voces<br />
que quedan<br />
enredadas<br />
en el agua<br />
que corre<br />
entre las cañerías.<br />
parece que casi<br />
podemos entenderlas.<br />
pero no, hasta ahí<br />
y no más, mejor<br />
no. es mejor<br />
aun no saber<br />
qué dicen.<br />
toda voz<br />
nocturna nombra.<br />
y todo nombre<br />
es un llamamiento<br />
y una sustitución.<br />
mejor no.<br />
todavía<br />
no. si oyéramos,<br />
tendríamos que<br />
responder. hay una<br />
irreversibilidad<br />
que rasga los<br />
velos. volvé<br />
a la cama, hundite<br />
en la almohada. tratá<br />
de dormir. dormí.<br />Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-40429386807375629692012-04-19T20:36:00.000-03:002012-04-19T20:36:00.548-03:00...been feeling vaguely fictional these daysDebret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-53499459124589629462012-04-19T18:32:00.001-03:002012-04-19T18:33:22.681-03:00lo diré solo una vez, para que el pánico no prolifere: ojo con los enanos con frisbeeDebret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-14259236212800086632012-04-19T18:32:00.000-03:002012-04-19T18:32:14.131-03:00<div style="text-align: justify;">
No está en los oleos de Van Gogh la noche estrellada, latente y servil. Las partes, combinadas de cierta manera, se vuelven otra cosa. Todas las palabras de Hamlet están en el diccionario anglosajón. Y no son Hamlet. Hamlet ni siquiera es pensable desde el diccionario. A lo sumo, esas palabras, durmientes y moribundas, petrificadas en un orden alfabético, sueñan con Hamlet.</div>Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-44129850761878128322012-04-03T18:30:00.000-03:002012-04-19T18:31:10.614-03:00<br />
supongo que hay dos tipos de escritores. los que escriben historias. y los que escriben escritura.<br />
<br />
dijo Markson que dijo Raymond Chandler.<br />Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6621582.post-88134268019102246202012-03-10T03:23:00.001-03:002012-03-10T03:23:30.799-03:00una línea de madrugadaSiempre que experimento lo bello quiero prometerle algo.<br /><br /><br /><br />
<div style="color: #3d85c6; text-align: right;">
<b>Handke</b>, </div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #666666;">en </span><i><span style="color: #666666;">Ayer, de camino</span></i></div>
<br />Debret Vianahttp://www.blogger.com/profile/10291690785546049847noreply@blogger.com0